Blog dos Prazeres *

Leituras de 2011 :)

2012-01-11T10:38:00.000-08:00

Sou viciada em qualquer tipo de lista. Tudo o que eu faço é precedido ou seguido de uma lista, mesmo que seja só mental. Me acostumei a, no início de cada ano, começar uma lista dos livros que li e vou preenchendo ao longo deste. As leituras de 2011 foram essas :)

Como esquecer - Myrian Campello
Nada me faltará - Lourenço Mutarelli
Cordilheira - Daniel Galera *
Noite - Érico Veríssimo
Sombras e Sonhos - Álvaro Domingues
Grande Sertão: Veredas - Guimarães Rosa *
Feliz ano velho - Marcelo Rubens Paiva
Um copo de cólera - Raduan Nassan
Romance negro e Outras histórias - Rubem Fonseca
Para sempre teu, Caio F. - Paula Dip
Cheiro de Goiaba - Gabriel García Márquez
Orgulho e Preconceito - Jane Austen
Retalhos - Craig Thompson
Por quem os sinos dobram - Ernest Hemingway
Persépolis - Marjane Satrapi *
Orgulho e Preconceito e Zumbis - J.A. e Seth G. Smith *
Romance de Cordel - Ferreira Gullar
O Lugar - Annie Ernaux
O mal-estar na cultura - Sigmund Freud
Amor de Perdição - Camilo Castelo Branco
Um teto todo seu - Virginia Woolf *
O Convidado Surpresa - Grégoire Bouillier
Coisas Frágeis (vols. 1 e 2) - Neil Gaiman
Trilogia de Nova York - Paul Auster *
Poema Sujo - Ferreira Gullar
Chico Buarque: Histórias das Canções - Wagner Homem
Os homens que não amavam as mulheres - Stieg Larsson **
Capão Pecado - Ferréz
Até o dia em que o cão morreu - Daniel Galera
Lugares que não conheço, pessoas que nunca vi - Cecília Gianetti
Feliz ano novo - Rubem Fonseca
Cidades Invisíveis - Ítalo Calvino
A virgem dos Sicários - Fernando Vallejo
Nove Noites - Bernardo Carvalho
As Horas - Michael Cunnighan *
A sordidez das pequenas coisas - Alexandre Garcia
Pedras de Calcutá - Caio Fernando Abreu
Miguel e os Demônios - Lourenço Mutarelli *
Toda Terça - Carola Saavedra *
Liberdade - Jonathan Franzen *

* Destaques do ano :)

Sobre o não saber.

2011-10-23T18:42:00.000-07:00

Queria conseguir explicar em palavras a sensação de partilhar o momento decisivo da vida de alguém e saber que aquilo de afeta diretamente de uma forma que foge ao seu controle, tudo passa a depender de uma escolha. Queria conseguir não sentir, mas que é como TER CERTEZA de que um big-bang te espera em menos de 5 dias e que se é impotente diante dele.

A partir de hoje, sei que os dias serão mais difíceis...

‎"Você meu mundo meu relógio de não marcar horas; de esquecê-las. Você meu andar meu ar meu comer meu descomer. Minha paz de espadas acesas. Meu sono festival meu acordar entre girândolas. Meu banho quente morno frio quente pelando. Minha pele total. Minhas unhas afiadas aceradas aciduladas. Meu sabor de veneno. Minhas cartas marcadas que se desmarcam e voam. Meu suplício."

(DRUMMOND DE ANDRADE, Carlos)

Sugestões para atravessar agosto

2011-07-31T18:38:00.000-07:00

"Para atravessar agosto é preciso antes de mais nada paciência e fé. Paciência para cruzar os dias sem se deixar esmagar por eles, mesmo que nada aconteça de mau; fé para estar seguro, o tempo todo, que chegará setembro - e também certa não-fé, para não ligar a mínima às negras lendas deste mês de cachorro louco. É preciso quem sabe ficar-se distraído, inconsciente de que é agosto, e só lembrar disso no momento de, por exemplo, assinar um cheque e precisar da data. Então dizer mentalmente ah!, escrever tanto de tanto de mil novecentos e tanto e ir em frente. Este é um ponto importante ir, sobretudo, em frente. (...)

Para atravessar agosto ter um amor seria importante, mas se você não conseguiu, se a vida não deu, ou ele partiu - sem o menor pudor, invente um. Pode ser Natália Lage, Antônio Banderas, Sharon Stone, Robocop, o carteiro, a caixa do banco, o seu dentista. Remoto ou acessível, que você possa pensar nesse amor nas noites de agosto, viajar por ilhas do Pacífico Sul, Grécia, Cancún, ou Miami, ao gosto do freguês. Que se possa sonhar, isso é que conta, com mãos dadas, suspiros, juras, projetos, abraços no convés à luz da lua cheia, brilhos na costa ao longe. E beijos, muitos. Bem molhados. (...)

Mas para atravessar agosto, pensei agora, é preciso principalmente não se deter demais no tema. Mudar de assunto, digitar rápido o ponto final, sinto muito perdoe o mau jeito, assim, veja, bruto e seco."

(Caio Fernando Abreu. In: O Estado de São Paulo, 06/08/95)

Água do céu

2011-07-23T09:37:00.000-07:00

Estava chovendo e eu fiquei

fiquei tão desanimada.

Via a chuva quando pensei:

nada é tão triste quanto

uma tarde assim de chuva sem-graça,

que molha mas não deixa pingando

parece choro de criança

quando faz pirraça.

Saudade

2011-07-19T18:04:00.001-07:00

"Em alguma outra vida, devemos ter feito algo de muito grave, para sentirmos tanta saudade... Trancar o dedo numa porta dói. Bater com o queixo no chão dói. Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé, doem.(...) Mas o que mais dói é a saudade de quem se ama. (...) Saudade é não saber mesmo! Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, não saber como frear as lágrimas diante de uma música, não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche."

Está acabando, mas minha saudade ainda não sabe disso :/.

“E para se ter amigos é necessário um espaço emocional, uma doação”

2011-07-10T11:17:00.000-07:00

Quando se vê alguém que tem muitos amigos ele, na verdade e na maioria das vezes, não tem nenhum. Amigo é uma coisa complicada, não é só chamar de amigo, precisa de uma reciprocidade que as pessoas nem sempre estão dispostas a oferecer. É fácil ser um amigo sem saber se se tem a amizade de volta. Muitas vezes parecemos ter os melhores amigos, as figuras mais diferentes e no menor sinal de ausência, boom, já era amizade-eterna e vocês nem se cumprimentam mais, a não ser pelas redes sociais e mesmo assim muito superficialmente. Eu tenho medo. E acredito piamente que quem inventou o “antes só do que mal acompanhado” não ser referia, como parece, aos amores, mas sim aos supostos amigos.

(crédito do título: depoimento de Toninho In: DIP, Paula. Para sempre teu, Caio F. Rio de Janeiro: Record, 2009)

P.s: O assunto me ocorreu na leitura do mesmo livro. Percebi muitas “falhas” de amizade e me identifiquei.

Declaração

2011-06-12T18:47:00.000-07:00

"EU DECLARO que vós, para poderves viver, deveis vos armar de olhos da cabeça aos pés: não apenas com buracos para os olhos nas vossas armaduras, mas com olhos enormes, abertos, acordados. Olhos nas orelhas, para descobrir tanta falsidade, tantas mentiras; olhos nas mãos, para ver aquilo que os outros dão e, mais importante, o que tomam; olhos nos braços, para medir vossa capacidade; olhos na língua, para pensar o que dizer; olhos no peito, para ajudar a desenvolver a paciência; olhos no coração, para proteger das primeiras impressões; olhos nos próprios olhos, para ver como eles estão vendo."

[GRACIÁN, Baltasar]

Sou sua.

2011-02-11T17:44:00.000-08:00

"Sou sua luz, sou sua cruz, sou sua flor
Sou sua jura, sou sua cura pro mal do amor.
Sou sua meia, sou sua sereia cheia de sol.
Sou sua lua, sua carne crua sobre o lençol.
Sou sua Amélia, sou sua Ofélia.
Sou sua foz, sou sua fonte, sou sua ponte pro além de nós.
Sou sua chita, sua criptonita, sou sua Lois.
Sou sua jóia, sou sua Nóia, sua outra voz.
Sou sua, sou sua, sou sua plenamente.
Simplesmente"
(Sou sua - Adriana Calcanhoto)

Sobre: Gosto de Cereja, 1997, Abbas Kiarostami

2010-02-26T14:04:00.000-08:00

Eu - que não costumo publicar sinopses, críticas, resenhas, resumos, nada que não seja meu, aqui-, hoje quero falar desse filme "Gosto de Cereja". Me senti cheia de questões ao terminar de vê-lo.

Filme do Irã, a estranheza já começa por aí, a paisagem é bastante diferente, e a língua, pordeus... é muito diferente! Não se passa num lugar bonito, mas num deserto, o que talvez seja parte da trama. O deserto chega a ser quase um personagem no longa, e isso soa poético. Um homem comum, que planeja suicídio, procura por todo lugar que passa alguém que seja capaz de jogar terra sobre seu corpo após o ato. Certamente não é uma tarefa fácil embora ele pague bem.

E, aqui começam as minhas impressões: o protagonista parece procurar um motivo pra não fazer o que pretende e encontrar, de alguma forma, um motivo que o faça desistir, e ao mesmo tempo um cúmplice. É inegável o número de valores que o filme levanta no espectador. Não achei um bom filme, enfim, embora tenha tocado num drama doloroso, que é a vontade de morrer e a falta de coragem para terminar com a vida que já não mais se vive. Achei o final, com aquela coisa documental, bastante fria.

Fica a dica: veja! E me responda apenas uma pergunta: você aceitaria?

Postando os rascunhos pra ver no que dá 2.

2010-02-24T18:37:00.000-08:00

Não sei a impressão que passo, mas acima de tudo o que escrevo sou eu. Com todos os defeitos, todos os impulsos, a sinceridade quando sento para escrever, meus pensamentos retomados à mim, o desespero que aparento, a solidão que (não tenho, mas) aparento e somente isso. Toda essa coisa que me faz ser tão essência de mim e que ao mesmo tempo me assusta. Eu tenho um pouco de medo de ser o que sou.

E, eu não escondi, em nenhum momento que eu era assim, intensa, sedenta de atenção e tudo mais que alguém pudesse me dar. Toda essa espontaneidade, que não nasceu comigo mas eu soube cativar na tentativa de conseguir algo, sempre foi uma virtude que, aos poucos se tornou, não sei... perigosa.

Postando os rascunhos pra ver no que dá.

2010-02-24T18:32:00.001-08:00

- Então, o que é que vai ser, hein?!
É a forma como o autor (Anthony Burguess) imaginava o futuro. Sorte que o futuro não é bem da forma que ele imaginou que seria, pelo menos não na íntegra. Alex, tem 15 anos, e vive num ano não especificado, mas é um produto da sociedade em que vive, ouve Mozart, sai com os amigos fazendo coisas que ele julga divertidas, como invadir a casa de alguém no meio da noite e violentar mulheres. "Laranja Mecânica", baseado na obra homônima de Anthony Burguess, é um clássico absoluto na história do cinema, arrisco dizer que consagrou o diretor Stanley Kubrick. Porém, um dia as diversões de Alex têm um fim: seus amigos lhe preparam uma armadilha e ele é preso. Na prisão, -retrato de um governo totalitário - o garoto passa por uma lavagem cerebral, baseada em vídeos e tudo que ele vê é relacionado a violência do tipo que ele cometia, fazendo com que ele tenha náusea de tudo aqui. Isso o deixa frustrado, principalmente quando incluem Mozart nessa miscelânia de links que o fazem se sentir enjoado. Alex sai da prisão como um boneco incapaz de se defender, nem agredir qualquer pessoa. Anthony deixa clara sua visão do que seria o mundo dali uns anos a partir da época em que ele viveu. Um governo que não dava oportunidades de escolhas e queria (e criava) bonecos e não cidadãos..Todos seriam mecânicos. Iguais.

* Pequena resenha sobre esse filme que me tanto me atrai e encanta por conteúdo e tudo mais. Há muito tempo deixada de lado entre os rascunhos :).

Ventos.

2009-04-17T19:08:00.000-07:00

Eu não sei manter amizades. Não sei mesmo. Não tenho amizades de infância, nem de "ginásio", nem nada disso. Eu queria, de verdade, mas não sei o que fazer. Das amizades antigas que tenho, eu não sei o motivo delas terem ficado por tanto tempo. Penso que o motivo é o contato da mesma forma sempre e a ausência daquela infeliz necessidade de sair para nutrir a amizade, e não somente manter contato de alguma forma.
É, já reparou como seus amigos de sempre precisam sair, se encontrar de vez em quando para manterem um certo contato? Não basta se ligarem ou se falarem, têm que sair, senão você se exclui ou perde contato. Explico: falo porque aconteceu essa semana de encontrar com uma dessas amigas. Éramos bem amigas, um grupinho, mas eu era diferente. Não gostava das baladas, dos outros amigos, e fui me afastando... afastando sempre. E assim foi das outras vezes... o contato morre. A ideia (sem acento) é ter pelo menos uma pra lembrar antes de morrer. Triste, né? Sem imagem, de tão triste que é.

Ternura

2009-03-22T21:13:00.000-07:00

Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentado
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente.
E posso te dizer que o grande afeto que te deixo
Não traz o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o olhar extático da aurora.
{Vinicius de Moraes}

"Meu ser é de faca e não de flor"

2009-01-26T09:04:00.000-08:00

Não me lembro quando foi a última vez que postei por aqui. Engraçado, ontem mesmo pensei em postar, acho que varria a casa enquanto me veio algo para escrever que, por fim, não escrevi. Tenho essa coisa em mim, em que só escrevo quando não consigo. E eu tenho lido coisas tão fortes, por exemplo, Caio Fernando Abreu, que é um autor que eu não conhecia, mas já me encantei. Fora a literatura densa de "A paixão segundo G.H", muitíssimo forte, e que me faz pensar se eu realmente tenho a "alma formada" que foi o que, previamente, Clarice Lispector sugeriu que os leitores dessa obra tivessem. E acho que não tenho.

E, um dos trechos de Caio Fernando Abreu que me deixou barbarizada diante a audácia (se é que posso assim dizer), foi esse, em que é impossível, alguém com o mínimo de sentimentalismo, não se chocar com a comparação, mas que não deixa de ser uma bela definição de algo que tanto tentamos em vão entender:.

"E se realmente gostarem? Se o toque do outro de repente for bom? Bom, a palavra é essa. Se o outro for bom para você. Se te der vontade de viver. Se o cheiro do suor do outro também for bom. Se todos os cheiros do corpo do outro forem bons. O pé, no fim do dia. A boca, de manhã cedo. Bons, normais, comuns. Coisa de gente. Cheiros íntimos, secretos. Ninguém mais saberia deles se não enfiasse o nariz lá dentro, a língua lá dentro, bem dentro, no fundo das carnes, no meio dos cheiros. E se tudo isso que você acha nojento for exatamente o que chamam de amor? Quando você chega no mais íntimo, No tão íntimo, mas tão íntimo que de repente a palavra nojo não tem mais sentido. Você também tem cheiros. As pessoas têm cheiros, é natural. Os animais cheiram uns aos outros. No rabo. O que é que você queria? Rendas brancas imaculadas? Será que amor não começa quando nojo, higiene ou qualquer outra dessas palavrinhas, desculpe, você vai rir, qualquer uma dessas palavrinhas burguesas e cristãs não tiver mais nenhum sentido? Se tudo isso, se tocar no outro, se não só tolerar e aceitar a merda do outro, mas não dar importância a ela ou até gostar, porque de repente você até pode gostar, sem que isso seja necessariamente uma perversão, se tudo isso for o que chamam de amor. Amor no sentido de intimidade, de conhecimento muito, muito fundo. Da pobreza e também da nobreza do corpo do outro. Do teu próprio corpo que é igual, talvez tragicamente igual. O amor só acontece quando uma pessoa aceita que também é bicho. Se amor for a coragem de ser bicho. Se amor for a coragem da própria merda. E depois, um instante mais tarde, isso nem sequer será coragem nenhuma, porque deixou de ter importância. O que vale é ter conhecido o corpo de outra pessoa tão intimamente como você só conhece o seu próprio corpo. Porque então você se ama também."

Recomendo a visita ao blog SEM AMOR. SÓ LOUCURA.

2008-10-26T09:54:00.000-07:00

Te amo

Te amo como a planta que, em meio a tormentas, floriu, mas tem
dentro de si, escondida entre perfumes, seu pior espinho,
e, graças ao teu veneno-amor, vive obscuro em meu corpo
o denso aroma hipnotizante que subiu da terra.

Te amo sabendo bem como: intenso, forte, tempestativo.
Te amo, por vezes, indiretamente com problemas e orgulhos.
Te amo assim porque não sei amar de outra maneira,

a não ser deste modo em que eu sou o que nem tu és,
tão assustador que a tua mão no meu peito é minha,
tão perto que os teus olhos se fecham com meu sono.

(Minha versão de Neruda)

- Talvez eu não saiba amar mesmo. Eu tenho essa impressão de que complico demais, sofro demais. Saudades de quando era só amor e eu me contentava com isso.

Adaptação natural.

2008-07-30T20:48:00.000-07:00

A vida é, sim, cheia de adaptações. Começamos pelas adaptações mínimas, de casa, rotineiras. Tão natural que nem mesmo se percebe a adaptação, parece que já nascemos sabendo já que não se tem lembranças de nada. Porém, poucas coisas nascemos sabendo. Não pode chamar a mamãe enquanto conversa, filha. Não pode, filha, não pode puxar a TV. Tire a mão daí, menina. Não pode subir, não pode gritar, não pode chorar, não pode falar, não pode, não pode. As adaptações aos "nãos" são mais difíceis, porém são mais comuns. O que pode a gente aprende sozinho, no toque, no ato, na busca, às vezes na inocência e na consequência de não saber. Mas, adapta. A gente sempre se adapta.

Mal de amor também é algo que a gente não se adapta. Pode-se sofrer mil vezes. Amor não deixa calo. Deixa marca mas não deixa nenhum aprendizado. Ninguém deixa de amar porque sofreu numa outra vez. Pelo contrário, há sempre de se pensar que o próximo é o que dará certo, é o que fará esquecer tudo de mal que o coração já sofreu. Aquele coração sem calos, sempre disposto a amar mais intenso e dedicar-se mais. Cresce mas não aprende. Sempre cai na mesma história, nas mesmas mentiras. Temos aquele bichinho dos contos de fadas, sempre achando que será eterno, felizes para sempre. Pego-me pensando quanto perderíamos se fosse diferente. Nada é mais inadaptável que o amor. Ainda bem!

Desabafo e um lamento.

2008-06-30T20:18:00.000-07:00

Já se sentiu fazendo a coisa errada sem saber ao certo o que? Foi como me senti hoje. Embora não houvesse o que eu estivesse fazendo de errado. Não sei. Sinto que não me conheço. E essa sensação de que tudo está desmoronando vem sempre à tona, vem sempre quando não devia vir, sempre quando eu preciso de uma força a mais, um sorriso a mais, uma vitória a mais. Uma força que eu aprendi a ter sozinha, na labuta de cada dia foi a força da espera, aliás, aprendi na força, na marra mesmo.

Sei que pode tudo ser passageiro, mas sei também que eu não quero que passe. É um aperto bom, é um medo sadio. E eu nunca estive tão ligada à alguém. E vem aquela sensação das nuvens. Só quem já esteve nas nuvens poderá me entender. E só quem esteva nas nuvens pode sentir a leveza do ar com o peso da liberdade que pode desmoronar a qualquer momento.

- Nem sei o que foi isso, ainda estou na busca de mim mesma !

* * *
Imagem: do filme "O amor nos tempos do cólera", baseado no livro homônimo de Gabriel Garcia Márquez (que demorou 3 anos pra conceder os direitos ao diretor).

"Florentino Ariza não deixara de pensar nela um único instante desde que Fermina Daza o rechaçou sem apelação depois de uns amores longos e contrariados, e haviam transcorrido a partir de então cinquenta e um anos, nove meses e quatro dias."

É abençoado quem, por meio do destino, encontre um amor assim. ♥

Campanha dos 100 anos da ABI

2008-05-26T08:51:00.001-07:00

A vírgula pode ser uma pausa... ou não.
Não, espere.
Não espere.

Ela pode sumir com seu dinheiro.
23,4.
2,34.

Pode ser autoritária.
Aceito, obrigado.
Aceito obrigado.

Pode criar heróis.
Isso só, ele resolve.
Isso só ele resolve.

E vilões.
Esse, juiz, é corrupto.
Esse juiz é corrupto.

Ela pode ser a solução.
Vamos perder, nada foi resolvido.
Vamos perder nada, foi resolvido.

A vírgula muda uma opinião.
Não queremos saber.
Não, queremos saber.

Uma vírgula muda tudo.

ABI: 100 anos lutando para que ninguém mude uma vírgula da sua informação.
(Associação Brasileira de Imprensa =D)

"Olhos de Cão Azul"

2008-05-09T09:59:00.000-07:00

Faz um certo tempo que não escrevo sobre o que leio. Houve um tempo em que eu só postava os filmes que eu assistia (bons tempos do CINE CONHECIMENTO), depois só postava poemas, e agora só posto o que eu escrevo, então postar virou uma coisa rara. Só postava mesmo quando tinha algo importante pra colocar pra fora. Então, hoje, eu li alguns sites MARAVILHOSOS de Literatura e pensei em escrever algo sobre a mesma.

Hoje, eu fui à biblioteca. Devolvi "Olhos de Cão Azul" do Gabriel García Márquez (e peguei outro livro do mesmo: "O Outono do Patriarca", que ele mesmo diz ser melhor do que "Cem anos de Solidão", só lendo pra saber). Posso dizer, sem medo de errar, que é o meu autor preferido, desde que "Memórias de minhas putas tristes" caiu aqui como que por acaso. Foi amor à primeira lida. Não sei explicar a forma como me apaixonei pela literatura desse colombiano que tem uma bagagem imensa de obras e, COM CERTEZA, é um dos melhores (se não for o melhor!) autores ainda vivos.

Dele, eu ainda não tinha lido nenhuma seleção de contos, e "Olhos de Cão Azul" foi o meu primeiro. E cheguei a uma conclusão: Gabo é tão bom em romances quanto em contos!! Sem dúvida nenhuma! Dos contos dessa coletânea o que mais me agradou foi "A mulher que chega às seis". Estranho seria se até aquele momento não houvesse aparecido nenhuma prostituta, das sempre presentes nas tramas de GGM! Mas, esse me deixou pensativa.

Uma coisa que eu sempre reclamei sobre Gabo, é que quase não se tem filmes das obras dele. Poucos, e mesmo assim raros, sendo um até nacional "O Veneno da Madrugada", e o último foi "O amor nos tempos do Cólera" (muitos não gostaram, mas, sem ler, eu adorei!). A questão é que Gabo não gosta de ver sua obra filmada. Ele diz que sempre há alteração na narrativa, mas isso é óbvio, e eu sempre questionei essa preferência dele. No início do ano pensei em fazer um curta-metragem para o Festival de Cinema de Juiz de Fora (sonho meu!), e eu só tinha uma exigência: que fosse da obra de García Márquez. E quando li esse conto, eu pensei "Perfeito!", e fui lendo e pensando como poderia filmar aquilo tudo, na minha cabeça ficou tão magnífico que eu teria medo de passar isso para uma câmera. Foi então que percebi o motivo dele não gostar, é que realmente altera. Literatura e Cinema são duas artes afins, porém diferentes, não há meios de manter todos os detalhes. Sinceramente, eu SEMPRE prefiro o livro!

[Ao som de: Sábado Morto - Los Hermanos]

O direito ao grito.

2008-04-30T10:01:00.001-07:00

É estranho entender aos que fazem algo na espera de algo mais. Um favor, uma bondade, um carinho, tudo isso esperando o que poderiam lhe dar em troca. Não, eu não quero isso. Também não quero que me façam nada esperando ter algo em troca. Já existe um nome pra isso? No amor não é diferente, estranho seria se fosse. Amam esperando um amor de volta. Na verdade as pessoas temem o amor, aquela dor de amor. Conversando com um amigo, já de maior idade, ele me contava de suas paixões. E eu gostava de saber. Ele contava com um brilho no olhar, e embora tivesse sofrido tanto, foi uma paixão arrebatadora daquelas que nos deixam sem rumo mesmo. As paixões não foram minhas companheiras, creio que nem o serão, pois, se paixão é meio amor e eu nunca soube amar pela metade.
Mas, não foi para falar em paixões que hoje me sentei de frente ao computador, na verdade eu estava sufocada. Sufoco-me diariamente, mas ontem... ontem foi diferente e somente hoje eu senti o alívio de ter novamente minha garganta livre. Eu poderia até gritar, mas não gritei. É que eu me sinto pressionada a fazer o que parece ser o tubo único de uma vida. Aquilo de todos precisam fazer e eu não posso fugir à maioria. Oh, como é cruel! E realmente eu queria ter nas Letras um instrumento de trabalho (uma vez que já é um instrumento na vida) sem precisar ser professora. Por fim, grito.

"É necessário abrir os olhos e perceber que as coisas boas estão dentro de nós, onde os sentimentos não precisam de motivos nem os desejos de razão. O importante é aproveitar o momento e aprender sua duração, pois a vida está nos olhos de quem sabe ver."

(Gabriel García Márquez)

♫ "Alma Perdida" - Florbela Espanca, interpretada por Miguel Falabella

Um busca em mim... dois buscam neles... !

2008-04-22T12:30:00.000-07:00

Uma das coisas que eu nunca entendo são as buscas. É, as buscas que tantos julgam essenciais ou até mesmo existenciais. Buscas sem sentido algum. Pra que saber de onde venho, pra onde vou? Não busco nem mesmo um caminho, por que motivo eu buscaria uma raiz em mim? As pessoas sentem necessidade de algumas respostas. As pessoas ainda não sabem ficar de pé sem verdades, sem provas, sem teses, sem respostas... de onde vem as respostas? Pra onde vão as respostas?

Nota minha: Engraçado é como tenho uma total liberdade de escrever coisas tão sem pé nem cabeça! Literatura me tira a pureza que eu teria se eu não lesse nada. E como eu tenho maior facilidade de escrever sobre o que eu NÃO-ENTENDO! Parece que eu simplesmente não entendo nada e não conheço nada! Quero algo e não sei o que. É uma guerra em mim, uma guerra que eu não sei como apaziguar! Quero férias!

. . .

"Não era à toa que ela entendia os que buscavam caminho. Como buscava arduamente o seu! E como hoje buscava com sofreguidão e aspereza o seu melhor modo de ser, o seu atalho, já que não ousava mais falar em caminho. Agarrava-se ferozmente à procura de um mode de andar, de um passo certo"
(Clarice Lispector "Uma Aprendizagem ou O Livro dos Prazeres)

♫ "Assise" - Camille (tentando ouvir)

"Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse pleno de tudo..."

2008-04-20T21:48:00.000-07:00

Às vezes eu sinto como se algo me sufocasse a ponto de me deixar zonza. Ou até mesmo que me faça ter vontade de chorar e colocar o mundo a baixo. Eu queria não ser tão sentimental e irritável. Melhor: eu queria não me irritar por pequenos motivos, na verdade eu queria mesmo era não me irritar jamais, nem mesmo quando tivesse motivos. Sim, eu podia ser uma pessoa inexpressiva porém eu pouparia uma futura úlcera, quem sabe. E essa minha mania, insuportável até para mim mesma, de não falar as coisas na hora. Prefiro vir pra casa remoendo uma bobeira, até que ela se torne uma bola-de-neve e assim, junto com aquele futura úlcera, me dará um texto para meu blog, um desabafo, uma conversa mal terminada com os amigos que eu tanto estimo. É que... eu não sei, eu não consigo me entender, e sendo assim as pessoas se tornam a cada dia mais complexas pra mim. Não que eu me esforce para entender todos, mas algumas pessoas eu tento sim, é necessário, um relacionamento é feito de compreensões, e de incompreensões, principalmente. Isso já dizia Clarice Lispector:

"Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil."

"Lista das Botas"

2008-04-17T11:34:00.000-07:00

"Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida."
(Clarice Lispector)

"Dois homens com câncer em estágio terminal dividem o mesmo quarto num hospital e aos poucos vai surgindo uma grande amizade entre eles, quando, em um determinado momento, um deles revela que um professor de Filosofia da faculdade uma vez passou um exercício chamado "A lista das botas", que consiste em cada um refletir e listar todas as coisas que sonhava fazer antes de bater as botas. Aí eles resolvem fugir do hospital e põem os pés na estrada com a lista pronta, dispostos a realizar cada item, um a um."

A idéia veio de um tópico em uma comunidade do orkut que participo, que vem do filme (em cartaz, pelo menos em Juiz de Fora) "Antes de Partir". Passei por lá e achei muito interessante, postei no blog e vou postar aqui também a minha "Lista das Botas", que é a lista de tudo que quero fazer antes de morrer.

- Ler todos os livros que quero ler
- Ter um moto e poder viajar com ela sem dia pra voltar e com dinheiro contado
- Ter uma casa com uma biblioteca E-NOR-ME
- Aprender Francês, Alemão e as línguas nórdicas
- Assistir a todos os filmes que eu puder
- Ter um filho pra ensinar tudo que sei a ele
- Conhecer a Europa, em especial a França e a Noruega
- Encontrar alguns amigos de longe que considero muito
- Ter momentos tão bons que me dê vontade de chorar
- Comprar uma roupa ridícula só pra usar quando estiver mal-humorada (?)
- Saltar de pára-quedas, fazer rally, motocross, bungee jump...
- Fazer faculdade de Letras e mais tarde de Medicina (só por capricho)
- Encenar uma peça de teatro (pelo menos uma)
- Não ter medo de ousar e pintar meu cabelo com uma cor gritante
- Colocar vários piercings exóticos e tirar todos depois
- Fazer umas tatuagens e que cada uma tenha uma história diferente
- Envelhecer com um amor verdadeiro do lado, fazendo tricô, numa casa pequena com varanda bem grande!

♥ Ser feliz de doer o coração!

Alguém se arrisca a fazer uma lista dessaS??

Obrigada por esses 6 meses!

2008-04-04T17:26:00.000-07:00

"Pegue para você o que lhe pertence, e o que lhe pertence é tudo o que sua vida exige. Parece uma vida amoral. Mas o que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesma." (Clarice Lispector)

Rosa de Hiroshima

2008-03-12T14:40:00.000-07:00

Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexatas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas

Pensem nas feridas

Como rosas cálidas

Mas oh não se esqueçam

Da rosa da rosa

Da rosa de Hiroshima

A rosa hereditária

A rosa radioativa

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A antirosa atômica

Sem cor nem perfume

Sem rosa sem nada.

(Vinicius de Moraes)

{Poema que todos merecem ler}

2008-02-17T05:15:00.000-08:00

Eu gosto dos carnívoros. Beijo molhado, abraço apertado, cabelo bagunçado, mordida no pescoço. Calor. Vontade de apertar corpo contra corpo até se fundirem num só, sentir na pele o arrepio do outro, ficar junto pra sentir as pernas bambas por mais tempo. Mais beijo. Brutalidade natural e quente. Paixão ardente domina as criaturas que ilustram esse quadro, obsessão pela carne. O calor extático lhe foge à boca e encontra obstáculo na outra boca, lhe esquenta a pele como fogo. Não há resposta, ninguém as procura. É um exercício carnal! Mas, não é nada que o amor não possa sentir, aliás, amor com paixão tem um gosto diferente... um gosto excêntrico! Gosto de proibido, gosto de coisa fora do lugar, gosto de paixão!

O suor escorre, o beijo é sem fim!

{ Quem conhece sabe do que falo! }

"Tenho mais lembranças do que se tivesse mil anos"

2008-01-31T18:42:00.000-08:00

É difícil escrever alguma coisa depois de falar com você, meu amor! Você hoje me disse que eu estava muito "gentil", claro que de uma forma totalmente irônica... Acredite que não foi proposital! Sei que você entende e que tão pouco ficou aborrecido com isso... És o que tenho de mais especial, bem sabes disso, tenho certeza! Esse é meu jeito, toda largada, você se acostuma, se ainda não se acostumou! Será que foi emoção falar com você? Talvez... Creio que não, creio que foi somente empolgação mesmo... Eu fico feliz quando falo com você, quando passamos momentos juntos, e quando está próximo de você vir, me dá uma felicidade que não cabe num post! Mal cabe em mim... eu não me aguento!

Hoje mesmo já falei pra todo mundo que você chegaria, adiei todos os convites onde não havia espaço pra você... Já me acostumei (e gosto desse costume!) a fazer as coisas junto de você, e quando faço sem você fica tão sem graça, tão morninho, sem sal, aquele gosto de que podia ter sido melhor se você tivesse participado do programa. Entendo bem que nem sempre é possível, e nem gostaria que fosse, seria normal! E eu tenho essa fascinação desigual com o anormal, creio que você também o tem! Como é gostoso sentir o alívio da saudade depois que essa sufoca o peito... Gostoso abraçar você, e sentir que o mesmo sentimento nos une juntos ou separados! Sentir seus beijos... ah! Como eu amo seus beijos, todos, TODOS! E a forma como você se senta de frente a mim e me conta como foram seus dias, e tudo de uma forma tão única, tão sua, tão incrível!

Temos pouco tempo juntos, mas foi suficiente pra aprender tanta coisa com você, aprender que me sinto boba perto de você, e muitas vezes me sinto criança perto de tudo que você representa... Representa, não só pra mim, mas principalmente pelo que representa pra mim e isto me basta! Basta para saber que quero ficar junto de você mais um tempão, e que, até agora foi tudo mágico, dá até medo de pensar no futuro quando olho pra trás... Você já se tornou a parte mais interessante de mim!

{ a vontade de escrever, que pouco me visita, me pegou de repente }

Se saudade não mata é porque a graça é mesmo fazer doer...

2008-01-24T19:39:00.000-08:00

- Homens que guardam as datas...
- Homens de amar tão de repente...

"A ausência diminui as paixões medíocres e aumenta as grandes, assim como o vento apaga as velas, mas atiça as fogueiras."

Teus olhos....

Olhos do meu Amor! Infantes loiros
Que trazem os meus presos, endoidados!
Neles deixei, um dia, os meus tesoiros:
Meus anéis, minhas rendas, meus brocados.

Neles ficaram meus palácios moiros,
Meus carros de combate, destroçados,
Os meus diamantes, todos os meus oiros
Que trouxe d'Além-Mundos ignorados!

Olhos do meu Amor! Fontes... cisternas...
Enigmáticas campas medievais...
Jardins de Espanha... catedrais eternas...

Berço vindo do Céu à minha porta...
Ó meu leito de núpcias irreais!...
Meu sumptuoso túmulo de morta!...

(Florbela Espanca)

Festas de final de ano!

2007-11-02T09:45:00.000-07:00

Novembro me lembra que logo depois vem dezembro, e dezembro me lembra que além do vestibular, têm as malditas festas de final de ano... Em particular, eu odeio o Natal. Não tenho nenhuma lembrança legal do Natal, também nenhuma catastrófica, mas posso dizer que quando chega o dia 24 eu fico louca para chegar logo o dia 26, e quando esse chega eu fico esperando o dia 2! Passagem de ano também é sempre a mesma xaropada. Eu não tenho saco pra essas coisas. Casa lotada, todo mundo fuçando em tudo, comida à doidado, os parentes mais chatos reunidos. É demais pra uma pessoa só. Pelo menos é só uma vez no ano essa tortura real!

Bom, de qualquer forma, se não pode derrotá-lo una-se à ele, não é isso?? No meu caso, eu tento tirar o lado bom do Natal, que é, além de férias, os presentes!! Ahh... os presentes tão sonhados! Então, esse ano eu já fiz minha lista de presentes de Natal! Vamos ver se eu vou ganhar pelo menos um dos pedidos rs!

1. "Cem Anos de Solidão" - Gabriel Garcia Márquez
"Publicado em 1967, a incrivel e triste historia dos Buendia - a ""estirpe de solitarios"" para a qual nao seria dada ""uma segunda oportunidade sobre a terra"" - e a obra-prima do escritor colombiano, nascido em 1928 e vencedor do Nobel de Literatura de 1982."

2. "O Amor nos tempos do Cólera" - Gabriel Garcia Márquez
Um homem se apaixona pela tranca de uma menina de familia. O idilio dura algumas cartas, mas ao conhecer seu admirador, a moca rejeita-o e casa com outro. O amor, porem, persiste e dura a vida inteira. Nesta fabula de realismo-fantastico, Gabriel Garcia Marquez mostra que a paixao nao tem idade.

3. "A Paixão segundo GH" - Clarice Lispector
Um inseto apanha a personagem em meio a sua rotina civilizada, entre os filhos, afazeres domesticos e contas a pagar, e a lanca para fora do humano, deixando-a na borda do coracao selvagem da vida.

4. "Grandes Esperanças" - Charles Dickens
Charles Dickens é um dos mais célebres romancistas ingleses. É também o mais típico da Inglaterra vitoriana. Criou uma prosa original, rica de símbolos, e viu-se cercado da fama de reformador por ter narrado os horrores dos asilos, escolas e prisões da época. Sua obra, impregnada de mistérios, tem afinidades com o romance gótico e constitui um vasto painel melodramático da Londres industrial de 1830-1850.A postura essencialmente sentimental de Dickens expressou-se com muita nitidez em seus contos de Natal, publicados e lidos no mundo inteiro.Em 1861 Dickens publicou o mais equilibrado de seus romances; Grandes Esperanças. A obra foi inspirada em sua experiência amorosa com a atriz Ellen Ternan, com a qual rapidamente se decepcionou. 'Grandes esperanças' é uma de suas obras-primas. Dickens acreditava, como todo inglês médio da época, na imutabilidade da hierarquia social e condensou no destino de Pip - principal personagem da obra - sua própria experiência - os perigos de uma ascensão social demasiado rápida.

5. "Ensaio sobre a cegueira" - José Saramago
O Ensaio sobre a cegueira é a fantasia de um autor que nos faz lembrar "a responsabilidade de ter olhos quando os outros os perderam". José Saramago nos dá, aqui, uma imagem aterradora e comovente de tempos sombrios, à beira de um novo milênio, impondo-se à companhia dos maiores visionários modernos, como Franz Kafka e Elias Canetti. Cada leitor viverá uma experiência imaginativa única. Num ponto onde se cruzam literatura e sabedoria, José Saramago nos obriga a parar, fechar os olhos e ver. Recuperar a lucidez, resgatar o afeto: essas são as tarefas do escritor e de cada leitor, diante da pressão dos tempos e do que se perdeu: ""uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos".

Wuthering Heights

2007-11-02T05:43:00.000-07:00

Essa semana comecei a ler "O Morro dos Ventos Uivantes" (Emily Brontë) , e conversando com minha professora no inglês, ela comentou sobre o filme, e principalmente, a música do filme. Fiquei muito curiosa, e fui no youtube buscar alguma coisa, curiosidade, né? Isso resultou em duas notícias, a boa é que eu me apaixonei pela música, é linda! E a ruim, é que eu já sei o que vai acontecer no livro!! Mas isso não me fez perder o entusiasmo, pelo contrário, me fez ler ainda com mais voracidade, para chegar logo no acontecimento!

Eu ainda não estou nem na metade do livro e já estou apaixonada pela história. Esse livro é como Werther, todas as pessoas do mundo devia ler =)! Vou deixar a música tema do filme, acho que ninguém visita esse blog, mas enfim, vale a intenção!

"Lá fora nas ventantes terras áridas

Nós giraríamos e cairíamos no gramado.

Você tinha um temperamento como meu ciúme

Ardente demais, ávido demais

Como você pôde me abandonar quando eu mais precisava de você?

Quando eu precisava possuir você? Eu o odiei, eu o amei também

Pesadelos na noite, eles me disseram que eu iria perder a luta

Deixo para trás meu Morro dos ventos uivantes

Heathcliff, sou eu, Cathy, voltei para casa.

Estou tão gelada, deixe-me entrar em sua janela.

Oh, fica escuro, fica solitário

Do outro lado, longe de você

Sofri profundamente

Descobri que o inevitável

Fracassa sem você.

Estou voltando amor, cruel Heathcliff,

Meu único sonho, meu único senhor

Há muito tempo eu vagueio pela noite,

Estou voltando para o lado dele, para consertar isso.

Estou voltando para casa, para o morro dos ventos uivantes

Oh, deixe-me possuí-la

Deixe-me levar sua alma embora

Você sabe que sou eu, Cathy"

Cine Conhecimento =)

2007-10-21T06:33:00.000-07:00

Confira os filmes que vão ao ar, por ordem de exibição:

17/08/07 - Quem matou Pixote?

24/08/07 - Eternamente Pagu

31/08/07 - Ana Terra

07/09/07 - A hora da Estrela

14/09/07 - Eroica

21/09/07 - Retratos do Passado

28/09/07 - O ciclista

05/10/07 - O Fantasma do Lago

12/10/07 - Faust

19/10/07 - Um Reencontro Delicado

26/10/07 - O Dilema de uma Testemunha

02/11/07 - Sherlock Homes e o caso da mesa de seda

09/11/07 - Depois da vida

16/11/07 - A Loteria

23/11/07 - Sherlock e Eu

30/11/07 - A Neve que cai

07/12/07 - Solidão a dois

14/12/07 - Dr. Jivago

21/12/07 - O Chamado de Deus

28/12/07 - A Escolha de Sofia

04/01/08 - Eterna Espera

11/01/08 - A Luz da Ilusão

18/01/08 - Os irmãos Van Gogh

25/01/08 - Copenhagen

01/02/08 - Escolha de Mulher

08/02/08 - O Mundo Perdido

Canal Futura - sexta-feira, às 23:30.

As reprises acontecem aos sábados, 23h30 e domingo 22h.

Björk =)

2007-09-29T13:12:00.000-07:00

Um dia, passeado pelos meus flogs preferidos, eu me deparei com ela... ELA: Björk! Flog do Jonas, aliás... e fiquei curiosa, ele falava tão bem dela no post, e eu pensei 'poxa, vou baixar!'. Foi o que eu fiz, baixei e me embebedei de Björk, me embebedo sempre, dá vontade de deitar e ficar ouvindo a voz linda que ela tem! E na minha opinião, quem fala mal não conhece bem! Claro que a carreira dela oscila, como todas as carreiras... mas os trabalhos dela são lindos! Sem contar essa atmosfera "entorpecente" (por falta de um melhor termo) que ela tem! Não há meios de não gostar dela... !

Human Behaviour
If you ever get close to a human

And human behaviour

Be ready (be ready) to get confused

There's definitely (definitely,definitely) no logic

To human behaviour

But yet so (yet so) irresistible

And there is no map

They're terribly (terribly, terribly) moody(Human behaviour)

Then all of a sudden turn happy

But, oh, to get involved in the exchange

Of human emotions is ever so (ever so)

satisfying

And there is no map

Human behaviour...

And there is no map

And a compass

Wouldn't help at all

Human behaviour...

There's definitely (definitely,definitely) no logic

Human...

There's definitely (definitely,definitely) no logic

Human...

- Comentário da Björk

"Eu escrevi a melodia para Human Behaviour quando era criança. Muitas das melodias de Debut escrevi quando era adolescente e as deixei de lado porque não combinavam com o estilo das bandas punks em que fazia parte na época."

"A letra é do ponto de vista de uma criança e o vídeo que fiz com Michel Gondry foi baseado em

lembranças da minha infância."

"Eu descrevi o comportamento humano? Acho que não."

A Hora da Estrela

2007-09-08T22:26:00.000-07:00

Filme de estréia de Suzana Amaral em longa-metragem, “A Hora da Estrela” é um dos momentos mais luminosos do cinema brasileiro dos anos 80. Realizado em 1985, o filme é uma adaptação do livro homônimo de Clarice Lispector, um dos maiores nomes da literatura brasileira. Depois de rodar vários curtas e médias, Suzana Amaral escolheu a história da nordestina Macabéa para seu primeiro longa.

“A Hora da Estrela” é um filme admirável. A começar pela revelação da atriz Marcélia Cartaxo, que dá a medida certa para a miserável nordestina que vive em São Paulo. Marcélia Cartaxo revelou-se uma estupenda atriz, desenvolvendo trajetória importante no cinema brasileiro a partir desse trabalho – o segundo ponto mais alto é a Laurita de “Madame Satã”, de Karin Ainouz, em 2002. Por sua Macabéa, ela recebeu o prêmio de Melhor Atriz no Festival de Berlim.

“A Hora da Estrela” conta ainda no elenco com José Dumont, como Olímpico de Jesus, o namorado de Macabéa, em mais uma interpretação arrebatadora. E tem também atuações primorosas de Fernanda Montenegro e Tâmara Taxman. Ainda no elenco feminino, Sônia Guedes e Lisette Negreiros. Na ficha técnica, Ide Lacreta na montagem.

* * *

"Escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu morreria simbolicamente todos os dias. Mas preparado estou para sair discretamente pela porta dos fundos. Experimentei quase tudo, inclusive a paixão e o seu desespero. E agora só quereria ter o que eu tivesse sido e não fui."

(Clarice Lispector)

“Nasci dura, heróica, solitária e em pé. E encontrei meu contraponto na paisagem sem pitoresco e sem beleza. A feiúra é o meu estandarte de guerra. Eu amo o feio com um amor de igual para igual. E desafio a morte. Eu - eu sou a minha própria morte. E ninguém vai mais longe. O que há de bárbaro em mim procura o bárbaro e cruel fora de mim. Vejo em claros e escuros os rostos das pessoas que vacilam às chamas da fogueira. Sou uma árvore que arde com duro prazer. Só uma doçura me possui: a conivência com o mundo. Eu amo a minha cruz, a que doloridamente carrego. É o mínimo que posso fazer de minha vida: aceitar comiseravelmente o sacrifício da noite.”
(Clarice Lispector)

O Testamento de um Cão

2007-09-08T21:50:00.000-07:00

Minhas posses materiais são poucas e eu deixo tudo para você...Uma coleira mastigada em uma das extremidades, faltando dois botões.Uma desajeitada cama de cachorro e uma vasilha de água que se encontra rachada na borda.Deixo para você a metade de uma bola de borracha, uma boneca rasgada que você vai encontrar debaixo da geladeira, um ratinho de borracha sem apito que está debaixo do fogão da cozinha e uma porção de ossos enterrados no canteiro de rosase sob o assoalho da minha casinha.Além disso, eu deixo para você a memória, que, aliás, são muitas.Deixo para você a memória de dois enormes e meigos olhos, marrons, de uma caudinha curta e espetada, de um nariz molhado e de choradeira atrás da porta.Deixo para você uma mancha no tapete da sala de estar junto à janela, quando nas tardes de inverno eu me apropriava daquele lugar, como se fosse meu, e me enrolava feito uma bolinha para pegar um pouco de sol.Deixo para você um tapete esfarrapado em frente de sua cadeira preferida, o qual nunca foi consertado com o tipo de linha certo... Isso é verdade.Eu o mastiguei todinho, quando ainda tinha cinco meses de idade, lembra-se?Deixo para você um esconderijo que fiz no jardim debaixo dos arbustos perto da varanda da frente, onde eu encontrava asilo durante aqueles dias de verão.Ele deve estar cheio de folhas agora e por isso talvez você tenha dificuldades em encontrá-lo. Sinto muito!Deixo também só para você, o barulho que eu fazia ao sair correndo sobre as folhas de outono, quando passeávamos pelo bosque.Deixo ainda, a lembrança de momentos pelas manhãs, quando saíamos juntos pela margem do riacho, e você me dava aqueles biscoitos de baunilha.Recordo-me das suas risadas, porque eu não consegui alcançar aquele coelho impertinente.Deixo-lhe como herança minha devoção, minha simpatia, meu apoio quando as coisas não iam bem, meus latidos quando você levantava a voz aborrecido...e minha frustração por você ter ralhado comigo.Eu nunca fui à igreja e nunca escutei um sermão. No entanto, mesmo sem haver falado sequer uma palavra em toda a minha vida, deixo para você o exemplo de paciência, amor e compreensão.Sua vida tem sido mais alegre, porque eu estive ao seu lado!"Não chore porque acabou, sorria porque aconteceu”.

Pagú tem uns olhos de fazer doer...

2007-08-25T19:37:00.000-07:00

QUANDO TUDO ACONTECEU...

1910: Nasce, em 9 de junho, Patrícia Rehder Galvão, em São João da Boa Vista (SP).

1928: Completa o Curso na Escola Normal da Capital, em São Paulo; sob a influência de Oswald de Andrade e Tarsila do Amaral participa do movimento antropofágico; Raul Bopp dedica-lhe o poema Coco e lhe dá o apelido que se tornou famoso.

1930: Oswald separa-se de Tarsila e casa-se com Pagú; nasce Rudá de Andrade, segundo filho de Oswald e primeiro de Pagú.

1931: Ingressa no Partido Comunista; junto com Oswald edita o jornal O Homem do Povo, onde assina a coluna feminista “A Mulher do Povo”; é presa pela primeira vez em agosto ao participar, como militante comunista, do comício do PC e dos estivadores em Santos.

1933: Publica o romance Parque Industrial, sob o pseudônimo de Mara Lobo; sai em viagem pelo mundo, passando pelos EUA, Japão, Polônia, Alemanha, URSS e França.

1935: É presa em Paris como comunista estrangeira, com a identidade de Leonnie, e repatriada para o Brasil; começa a trabalhar no jornal A Platéia e separa-se definitivamente de Oswald; é novamente presa e torturada, ficando na cadeia por cinco anos.

1940: Ao sair da prisão, rompe com o Partido Comunista; casa-se com o jornalista Geraldo Ferraz.

1941: Nasce Geraldo Galvão Ferraz, seu segundo filho.

1942: Inicia intensa participação na imprensa, atuando sobretudo como crítica de arte.

1945: Lança novo romance, A famosa revista, escrito em colaboração com Geraldo Ferraz.

1950: Concorre à Assembléia Legislativa de São Paulo pelo Partido Socialista Brasileiro; lança o manifesto “Verdade e Liberdade”; passa a exercer importante papel no panorama cultural da cidade de Santos.

1952: Freqüenta o curso da Escola de Arte Dramática (EAD) de São Paulo e passa a se dedicar cada vez mais ao teatro.

1955/62: Trabalha no jornal A Tribuna, de Santos, como crítica literária, teatral e de televisão.

1962: Em setembro de 62 vai a Paris para ser operada de câncer, mas a cirurgia fracassa; volta ao Brasil e morre no dia 12 de dezembro.

* “Pagú tem uns olhos moles
uns olhos de fazer doer.
Bate-coco quando passa.
Coração pega a bater.

Eh Pagú eh!
Dói porque é bom de fazer doer (...)”

* “...a minha gata é safada e corriqueira...
arremeda ‘picassol’
trepa na trave do galinheiro e preguiçosamente escancara a
boca e as pernas.
...a minha gata é vampira...
mimo de um italiano velho e apaixonado. general de brigada. dois
metros de altura. pelado e sentimental. atavismo.
o luxo da minha gata é o rabo
ela pensa que é serpente...”

* “Pagú veio ao Rio com Tarsila (...) a gente quando vê Pagú repete pra dentro aquilo que o Bopp escreveu: - dói – porque é bom de fazer doer!
- Que é que você pensa, Pagú, da antropofagia?
- Eu não penso: eu gosto.
- Tem algum livro a publicar?
- Tenho: a não publicar: os “60 poemas censurados” que eu dediquei ao Dr. Fenolino Amado, diretor da censura cinematográfica. E o Álbum de Pagú – vida paixão e morte – em mãos de Tarsila, que é quem toma conta dele. As ilustrações dos poemas são também feitas por mim.
- Quais as suas admirações?
- Tarsila, Padre Cícero, Lampeão e Oswald. Com Tarsila fico romântica. Dou por ela a última gota do meu sangue. Como artista só admiro a superioridade dela.
- Diga alguns poemas, Pagú.

(Informações: - Pagú é a criatura mais bonita do mundo – depois de Tarsila, diz ela. Olhos verdes. Cabelos castanhos. 18 anos. E uma voz que só mesmo a gente ouvindo).”

Filme: Eternamente Pagú

Quem Matou Pixote?

2007-08-17T22:00:00.000-07:00

Um filme que eu não conhecia, aliás, nunca tinha ouvido falar. Assisti nessa sexta no Cine Conhecimento no Canal Futura... é por uma obra dessas e outras que eu ainda aposto no cinema nacional, acho que não deixa em nada a desejar para os filmes gringos! Brasileiro tem potencial pra coisa, com certeza! O filme é uma porrada... fodásso!

- Sinopse: A história de Fernando Ramos da Silva, um semi-analfabeto que ficou conhecido ao interpretar o papel-título em "Pixote - A Lei do Mais Fraco" de Hector Babenco. Porém, quando a fama acabou ele não conseguiu trabalho como ator, se desesperou e acabou se enveredando pelo crime, como o personagem que interpretou.

- Ficha Técnica:

Título Original: Quem Matou Pixote?

Gênero: Drama

Tempo de Duração: 93 minutos

Ano de Lançamento (Brasil): 1996

Estúdio: Coevos Filmes

Distribuição: Columbia Pictures do Brasil

Direção: José Joffily

Roteiro: Jorge Durán, Paulo Halm e José Joffily

Produção: Paulo Halm e Alvarna Souza e Silva

Música: Maurício Maestro e David Tygel

Fotografia: Nonato Estrela

Direção de Arte: Cláudio Amaral Peixoto

Figurino: Maria Dias

Edição: Vera Freire

- Elenco
Cassiano Carneiro (Fernando)

Luciana Rigueira (Cida)

Joana Fomm (Iracema)

Tuca Andrada (Cafu)

Roberto Bomtempo (Lobato)

Carol Machado (Ana Lúcia)

Maria Luísa Mendonça (Malu)

Antônio Abujamra (Advogado)

Paulo Betti (Diretor de TV)

Maria Lúcia Dahl (Atriz de TV)

Antônio Petrin (Comissário)

Anselmo Vasconcelos (Diretor de cinema)

Henrique Pires Thiago Vidal (Fernando - jovem)

Orlando Vieira (Louzeiro)

José Louzeiro (Ele Mesmo)

- Premiações:

* Ganhou 7 Kikitos de Ouro, no Festival de Gramado, nas seguintes categorias: Melhor Filme, Melhor Ator (Cassiano Carneiro), Melhor Atriz (Luciana Rigueira), Melhor Roteiro, Melhor Trilha Sonora, Melhor Fotografia e o Prêmio do Público.- Ganhou o prêmio de Melhor Ator (Cassiano Carneiro), no Festival de Havana.

- Curiosidades

* Baseado nos livros, Pixote Nunca Mais de Mara Aparecida Venâncio da Silva e Pixote

* A Lei do Mais Forte, de José Louzeiro.

* Por não querer repetir a experiência de Babenco, em Pixote

* A Lei do Mais Forte, Joffily deu prêferencia a atores profissionais para os papéis principais.

* O filme só omite papel que fez em Eles Não Usam Black Tie

Mulheres!

2007-08-05T09:20:00.000-07:00

Depoimento de Rita Lee:

Eu tinha 13 anos, em Fortaleza, quando ouvi gritos de pavor. Vinham da vizinhança, da casa de Bete, mocinha linda, que usava tranças.Levei apenasuma hora para saber o motivo.Bete fora acusada de não ser mais virgem e os irmãos a subjugavam em cima de sua estreita cama de solteira, para que o médico da família lhe enfiasse a mão enluvada entre as pernas e decretassese tinha ou não o selo da honra. Como o lacre continuava lá, os pais respiraram, mas a Bete nunca mais foi à janela, nunca mais dançou nos bailes e acabou fugindo para o Piauí, ninguém sabe como, nem com quem. Eu tinha apenas 14 anos, quando Maria Lúcia tentou escapar, saltando o muro alto do quintal da sua casa para se encontrar com o namorado. Agarrada peloscabelos e dominada, não conseguiu passar no exame ginecológico. O laudo médico registrou vestígios himenais dilacerados, e os pais internaram apecadora no reformatório Bom Pastor, para se esquecer do mundo Realmente,esqueceu, morrendo tuberculosa. Estes episódios marcaram para sempre a minha consciência e me fizeram perguntar que poder é esse que a família e os homens têm sobre o corpo das mulheres? Ontem, para mutilar, amordaçar, silenciar. Hoje, para manipular,moldar, escravizar aos estereótipos. Todos vimos, na televisão,modelos torturados por seguidas cirurgias plásticas. Transformaram seus seios em alegorias para entrar na moda da peitaria robusta das norte-americanas. Entupiram as nádegas de silicone para se tornarem rebolativas e sensuais, garantindo bom sucesso nas passarelas do samba.

Substituíram os narizes, desviaram costas, mudaram o traçado do dorso para se adaptarem àmoda do momento e ficarem irresistíveis diante dos homens.E, com isso, Barbies de facaria, provocaram em muitas outras mulheres - as baixinhas, as gordas, as de óculos - um sentimento de perda de auto-estima. Isso exatamente no momento em que a maioria de estudantes universitários(56%) é composto de moças. Em que mulheres se afirmam na magistratura, na pesquisa científica, na política, no jornalismo. E, no momento em que as pioneiras do feminismo passam a defender a teoria de que é precisofeminilizar o mundo e torná-lo mai sdistante da barbárie mercantilista e mais próximo do humanismo. Por mim,acho que só as mulheres podem desarmar a sociedade. Até porque elas são desarmadas pela própria natureza. Nascem sem pênis, sem o poder fálico da penetração e do estupro, tão bem representado por pistolas, revólveres,flechas, espadas e punhais. Ninguém diz, de uma mulher,que ela é de espadas. Ninguém lhe dá, na primeira infância, um fuzil de plástico, como fazem com os meninos, para fortalecer sua virilidade e violência.As mulheres detestam o sangue, até mesmo porque têm que derramá-lo na menstruação ou no parto. Odeiam as guerras, os exércitos regulares ou asgangues urbanas, porque lhes tiram os filhos de sua convivência e os colocamna marginalidade, na insegurança e na violência. É preciso voltar os olhos para a população feminina como a grande articuladora da paz. E para começar, queremos pregar o respeito ao corpo da mulher. Respeito às suas pernas que têm varizes porque carregam latas d'água e trouxas de roupa. Respeito aos seus seios que perderam a firmeza porque amamentaram seus filhos ao longo dos anos. Respeito ao seu dorso que engrossou, porque elascarregam o país nas costas. São as mulheres que irão impor um adeus às armas, quando forem ouvidas e valorizadas e puderem fazer prevalecer a ternura de suas mentes e a doçura de seus corações.

"Nem toda feiticeira é corcunda. Nem toda brasileira é só bunda.

- Rita Lee -

2007-07-26T18:51:00.000-07:00

Werther ou o Romance do Ímpeto Destrutivo
(Posfácio de Erlon José Paschoal)

Johann Wolfgang Goethe (1749-1832) era dono de uma inteligência brilhante e de um agudo senso de observação além, é claro, de dispor de recursos variados para expressar e representar as suas sensações frente à diversidade humana. Publicou poemas, romances, novelas, peças de teatro e teorias científicas, entre outras coisas. Escreveu um livro sobre a evolução da vida vegetal e a metamorfose das plantas; desenvolveu a idéia de uma planta protótipo que tenha dado origem a todos os vegetais e criou uma teoria das cores afirmando que elas surgem da união do claro e do escuro e não da luz propriamente dita, como ensinou Newton. Estabeleceu leis biológicas, que hoje soariam familiares aos pesquisadores da psicologia analítica, segundo as quais a transformação permanente construiria o processo fundamental da vida. Era, enfim, um ser humano capaz de penetrar nos mistérios da vida por duas vertentes distintas e, na sensibilidade dele, complementares: através da análise científica e da criação poética, da observação da matéria e também do espírito; do real e do lúdico; das leis da ciência e da arte.
A história de Werther, esse rapaz perdidamente apaixonado, mas não correspondido, escrita em forma de cartas, é uma espécie de confissão íntima realmente única na literatura alemã; foi escrita em 1774 em apenas quatro semanas logo após o autor completar 24 anos. Para muitos trata-se de um romance autobiográfico, fruto da paixão de Goethe por Charlotte Buff, a quem ele conhecera um pouco antes na cidade de Wetzlar e por quem se apaixonara profundamente. Ela viria a se casar logo em seguida com Christian Kestner, o que muito abalou o jovem Goethe. Obviamente, o casal se sentiu excessivamente referenciado, e ambos, ofendidos, cortaram relações com o autor por um longo tempo. Apesar das similaridades e das coincidências com a vida real, o mais importante é que esta obra é uma verdadeira expressão de sua época, pela força poética de sua linguagem e por captar necessidade de transcendência que agitava então os espíritos juvenis, razão pela qual ela passou a servir de referência comportamental para quase toda a juventude européia. (...) O próprio Napoleão confessou a Goethe em 1808 que havia lido o livro sete vezes. Ele foi sem dúvida o maior acontecimento literário do século XVIII, vindo a se tornar o primeiro bestseller da literatura ocidental e o maior sucesso literário do autor, o que contraria em parte uma opinião do próprio Goethe: “Minhas obras não se tornarão populares; quem pensa assim, está equivocado. Elas não foram escritas para a massa, mas para o indivíduo que ambiciona e procura algo semelhante , e que trilha caminhos semelhantes”. Ele figura até hoje entre os 100 livros mais lidos do mundo. (...)
O tema do livro é a paixão, mas não a paixão disciplinada, comportada, condizente com os padrões e as regras vigentes até então. É a paixão sofrida até a mais absoluta destruição, até a aniquilação das forças vitais, na qual as barreiras da moral vêm totalmente abaixo. É o arrebatamento quase insano, a impulsividade livre e solta. Ultrapassa-se, portanto, a esfera da coincidência clara que tudo controla e domina, aproximando-se assim da loucura e da negação da vida. A ordem do mundo manifestada pelo casamento é destruída de maneira avassaladora pelas forças naturais elementares do amor. (...)
[ Tirado do livro “Os Sofrimentos do Jovem Werther” – Ed. Estação Liberdade – 2ª edição, 1999]

“O velho bailio acorreu logo que recebeu a notícia, e beijou o moribundo, chorando ardorosamente. Os seus filhos mais velhos chegaram a pé, logo depois; caíram junto ao leito numa expressão de dor incontrolável, beijaram-lhe as mãos e a boca, e o mais velho, a quem ele sempre demonstrara mais amor, manteve-se preso aos seus lábios até ele expirar, sendo arrancado dali à força. Morreu ao meio-dia. A presença do bailio e as providências que tomou evitaram aglomerações. Às onze horas da noite, mandou sepulta-lo no lugar escolhido por ele. O velho e os filhos acompanharam o ocortejo, Albert não foi capaz. Receava-se pela vida de Lotte. Trabalhadores carregaram o seu caixão. Nenhum sacerdote o acompanhou.”

2007-07-15T13:18:00.000-07:00

"Me quer ? Não me quer ? As mãos torcidasos dedos despedaçados
um a um extraio assim tira a sorte enquanto
no ar de maio caem as pétalas das margaridas
Que a tesoura e a navalha revelem as cãs e que a prata dos anos tinja seu perdão
penso e espero que eu jamais alcance a impudente idade do bom senso

Passa da uma você deve estar na cama
Você talvez sinta o mesmo no seu quarto
Não tenho pressa
Para que acordar-te com o relâmpago de mais um telegrama

O mar se vaio mar de sono se esvai
Como se diz: o caso está enterradoa canoa do amor se quebrou no quotidiano
Estamos quites
Inútil o apanhadoda mútua dor mútua quota de dano

Passa de uma você deve estar na cama
À noite a Via Láctea é um Oka de prata
Não tenho pressa para que acordar-te
com relâmpago de mais um telegrama
como se diz o caso está enterradoa canoa do amor se quebrou no quotidiano
Estamos quites inútil o apanhadoda mútua do mútua quota de dano
Vê como tudo agora emudeceu
Que tributo de estrelas a noite impôs ao céu
em horas como esta eu me ergo e converso com os séculos a história do universo

Sei o puldo das palavras a sirene das palavras
Não as que se aplaudem do alto dos teatros
Mas as que arrancam caixões da treva e os põem a caminhar quadrúpedes de cedro
Às vezes as relegam inauditas inéditas
Mas a palavra galopa com a cilha tensa
ressoa os séculos e os trens rastejam
para lamber as mãos calosas da poesia
Sei o pulso das palavras parecem fumaça
Pétalas caídas sob o calcanhar da dança
Mas o homem com lábios alma carcaça."
(Fragmento de Vladimir Mayakovsky)

2007-06-30T19:38:00.000-07:00

"Estou doente. Taco, meu médico e amigo prescreveu champanhe gelado. Brut. E gelo nas têmporas. E sabes por que estou doente? Porque pressinto surpresas, notícias inquietantes, vindas não sei de onde, talvez de ti. (E por outra coisa que já te digo.) Sinto também que não devemos continuar com as cartas. Te vejo dissimulada, escondendo algo muito sério. Por que não permites que eu vá até sua casa? O que guardas aí? De alguma maneira me transformaste num escriba ou melhor num escrevinhador, e só de saber que tu me pensas escritor agiganta-me a náusea. Que tipos petulantes! Que nojosos! Esgruvinham as virilhas, o pregueado, scarafuncham os sórdidos corações, as alminhas magras, e daí enchem-se de arrotos quando terminam os textos. Verdade que adoro os livros, mas se pudesse arrancar de mim a visão dos estufados que os escreveram vomitaria menos o mundo e a própria vida. Tínhamos um amigo, o Stamatius (!) (eu só o chamava de Tiu, porque, convenhamos, Stamatius não dá) que perdeu tudo, casa e outros bens, porque tinha mania de ser escritor. Dizem que agora vive catando tudo quanto há, é catador de lixo, percebes? Vive num cubículo sórdido com uma tal de Eulália que deve ter nascido no esgoto. Muitos o procuram para ajudá-lo. Não quer nem saber. O Tiu quer escrever, só pensa nisso, pirou, sai correndo de pânico quando vê alguém que o conheceu. Carrega no peito uma medalha de Santa Apolônia, protetora dos dentes. Ah, não tem mais dentes. Bonito o Stamatius. Elegante, esguio. A última coisa que fez antes de sumir por aí foi torcer as bolotas de um editor, fazê-lo ajoelhar-se até o cara gritar: edito sim! edito o seu livro! com capa dura e papel bíblia! Só então largou as bolotas e balbuciou feroz: vai editar sim, mas a biografia da tua mãe, aquela findinga, aquela léia, aquela moruxaba, aquela rabaceira escrachada que fodeu com o jumento do teu pai - e quebrou-lhe os dentes com a muqueta mais acertada que já vi. Quebrou a mão também. Bem, mas isso não vem ao caso. Ao caso pior: o Kraus morreu. A Cuzinho num
acesso de indignação não só a cause do apelido mas desesperada com todas as indignidades vindas do Tom, invadiu a casa do Kraus com o linguão de fora, e alguns dizem que o perseguiu pela casa inteira uma boa meia hora, escobilhando a comprida. Consta que o Kraus tapava o aro morrendo de rir literalmente. E acreditas? Morreu. O Tom quer provar homicídio, quer o testemunho de todos os amigos e dos terapeutas também, mas quem é que vai acreditar que um cara morreu de rir só com a ameaça de lhe lamberem o botão? A turma do pólo está estudando um plano, alguma nefanda crueldade para Amanda. Dizem que vão lhe enfiar algumas bolas de pólo polpas e pombinha adentro. Se assim for resolvido manda-me os tocos dos tais ficheiros. Haja bola! Tom foi medicado na hora do enterro de Kraus porque não suportou ver o amigo morto e ainda sorrindo. Estou doente por tudo isso e porque não posso pensar na morte, nem na minha nem na do Kraus nem da barata, tenho medo da pestilenta senhora e imagino-me puxando-lhe o grelo, esticando-lhe os pentelhos até ouvir sons tensos arrepiantes. Hoje
gritei demente: vem, Madama, vem, e irado, numa arrancada, soltei da pestilenta grelo e pentelhos e eles esbateram-se frenéticos nos seus baixos meios. Se pudesse seduzir a morte, lamber-lhe as axilas, os pêlos pretos, babar no seu umbigo, enturpir-lhe as narinas de hálitos
melosos, e dizer-lhe: sou eu, gança, sou eu, mariposa, sou Karl, esse que há de te chupar eternamente a borboleta se tu lhe permitires longa vida na olorosa quirica do planeta.

Ciao, irmanita".

(Hilda Hilst : Cartas de um sedutor - SP: Paulicéia, 1991.)

Saudade

2007-06-07T10:47:00.000-07:00

Está acabando, mas minha saudade ainda não sabe disso :/.

2007-06-02T18:51:00.000-07:00

Canteiros

Quando penso em você fecho os olhos de saudade
Tenho tido muita coisa, menos a felicidade
Correm os meus dedos longos em versos tristes que invento
Nem aquilo a que me entrego já me traz contentamento

Pode ser até manhã, cedo claro feito dia
mas nada do que me dizem me faz sentir alegria
Eu só queria ter no mato um gosto de framboesa
Para correr entre os canteiros e esconder minha tristeza

Que eu ainda sou bem moço para tanta tristeza
E deixemos de coisa, cuidemos da vida,
Pois se não chega a morte ou coisa parecida
E nos arrasta moço, sem ter visto a vida.

Cecília Meireles

25 de abril de 2007 - 155 anos da morte de Álvares de Azevedo

2007-05-01T13:13:00.000-07:00

DADOS BIBLIOGRÁFICOS
* 1831- U1852

O domingo, 25 de abril de 1852, se iniciara sombrio na casa do Dr. Inácio Manuel Álvares de Azevedo, no Rio de Janeiro. Seu filho Manuel Antônio, o Maneco, pedira à mãe, D. Maria Luísa, que mandasse celebrar uma missa em seu quarto de doente. Sentia que, depois de mais de 40 dias prostrado no leito, vítima de uma série de males - que se manifestaram violentamente após uma queda de cavalo - chegara a hora da morte - que tanto cantara em seus versos de adolescente, apaixonado pelos delírios macabros de Byron e Musset.
Após se confessar ao padre arrumado às pressas, pediu à mãe, grávida de seu oitavo irmão, que se retirasse do quarto, pois precisava descansar. Por volta das 4 horas da tarde, com o auxílio do irmão Quinquim - quatro anos mais moço - ergueu-se um pouco do leito, beijou a mão de seu pai e, a custo, exclamou: - Que fatalidade, meu pai!
Tentou ainda dizer algumas palavras, mas a boca já se contraía e o corpo jazia imóvel nos braços do irmão. Do quarto ao lado, D. Maria Luísa, ouvindo e entendendo, soltou um grito desesperado e desfaleceu. No enterro, discursou o parente Joaquim Manuel de Macedo, médico, professor e já um dos mais importantes e populares romancistas do Brasil, autor de "A Moreninha" (1844). Entre outros elogios, afirmava que "Deus tinha acendido na alma do mancebo aquele fogo sagrado da poesia, que eleva o homem acima da terra e faz correr de seus lábios, em cânticos sonoros, a linguagem do inspirado".

No dia 27 de abril, o Correio Mercantil, jornal onde então trabalhava Manuel Antônio de Almeida, publicou, na primeira página, uma nota em que se lia: "Nesse jovem perdeu o Brasil um de seus mais esperançosos filhos, um coração patriótico e dedicado, um poeta cujos vôos deviam elevar-se a grandes alturas, um advogado que prometia em breve conhecer todos os arcanos da ciências jurídicas, pois que ainda no fervor dos anos já lhe eram igualmente familiares os poetas e literatos da Itália, da Alemanha, da França e da Inglaterra, assim como os escritos dos mais abalizados jurisconsultos e publicistas".

Quase um mês depois, a 22 de maio, em São Paulo, a sociedade acadêmica a que Maneco pertencia, o Ensaio Filosófico Paulistano, realizava uma sessão fúnebre em sua homenagem, presidida por Amaral Gurgel. Nos vários discursos e poemas apresentados,"gênio" é a palavra mais usada para caracterizá-lo. Ao morrer, Manuel Antônio Álvares de Azevedo havia publicado apenas alguns poemas e discursos em revistas acadêmicas de circulação restrita aos estudantes de Direito de São Paulo. Já era, no entanto, considerado, por aqueles que o conheciam, uma grande esperança poética e intelectual.
A sua morte, antes que chegasse a completar o vigésimo primeiro aniversário, privou-nos, nas palavras de José Veríssimo, "daquele que seria talvez o máximo poeta brasileiro". Seria... Talvez...
O certo é que a morte jovem criou, como sempre, um mito. O mito do gênio doente e mórbido, que previra a própria morte em "Se Eu Morresse Amanhã": "Quanta glória pressinto em meu futuro! Que aurora de porvir e que manhã! Eu perdera chorando essas coroas Se eu morresse amanhã!"

Vida Breve: vida louca?
Todo mito é enigmático, "nada que é tudo". A tão curta vida de Álvares de Azevedo é fonte de inúmeras polêmicas entre seus biógrafos. Discute-se desde o local onde teria nascido até a causa médica de sua morte. Principalmente polemiza-se em torno da sua conduta quando estudante em São Paulo. Libertino devasso ou estudante recatado?
Vamos aos fatos que parecem certos. Sabe-se que o autor da "Lira dos Vinte Anos" nasceu no dia 12 de setembro de 1831, em São Paulo, onde seu pai era ainda quintanista da Faculdade de Direito. Tudo indica que teria nascido na biblioteca da casa do avô, embora haja uma lenda de que o parto teria ocorrido na biblioteca da própria Faculdade de Direito.
De qualquer modo, Álvares de Azevedo teria nascido como, de resto, passaria toda a vida: entre livros. Formado, seu pai se transfere para a capital, o Rio de Janeiro, iniciando logo brilhante carreira jurídica. Aos quatro anos de idade, Maneco depara-se, pela primeira vez, com a morte. O falecimento de seu irmãozinho, Manuel Inácio, deixa marcas profundas sobre o jovem sensível. Alguns biógrafos atribuem ao choque com a morte do irmão uma febre que o domina entre os cinco e os seis anos, quase o mata, e que o deixaria debilitado pelo resto da vida.
Certamente o poema "O Anjinho", da "Lira dos Vinte Anos", traduz, anos depois, a forte impressão que o episódio lhe causou: "Não chorem! lembro-me ainda Como a criança era linda No frescor da facezinha! Com seus lábios azulados, Com os seus olhos vidrados Como de morta andorinha!" Ainda adoentado, inicia-se nos estudos com pouco brilho. Ingressa, aos nove anos, no Colégio Stoll, onde logo se destaca, sendo considerado, pelo professor Stoll, "o melhor dos alunos, pela inteligência, pelo espírito, pela amável alegria e, principalmente, pela bondade". Terminado o primário, já fala francês e inglês e ingressa no célebre Colégio Dom Pedro II para cursar o ginásio.
Lá, aprende o alemão, o grego e o latim e tem aulas de filosofia com o poeta Gonçalves de Magalhães, introdutor do romantismo no Brasil. Sempre enfrentando problemas de saúde, recebe com menção honrosa, em 1847, o título de Bacharel em Letras, o equivalente, hoje em dia, ao diploma do Segundo Grau. Em 1848, ingressa na Academia de Ciências Jurídicas de São Paulo.
A partir da sua transferência para a capital paulista até a sua morte, em férias, no Rio de Janeiro, a história se mistura com a lenda e fica difícil distinguir o homem do mito. Nas suas cartas à família e aos amigos cariocas, assim como na peça "Macário", Maneco revela um imenso tédio em morar na pequena "cidade colocada na montanha, envolta de várzeas relvosas" com"ladeiras íngremes e ruas péssimas", nas quais "era raro o minuto em que não se esbarrasse a gente com um burro ou com um padre".
A capital paulista era, então, habitada por não mais de 15 mil pessoas, que viviam escandalizadas com as aventuras devassas de uma sociedade secreta de estudantes, fundada em 1845, conhecida como "Sociedade Epicuréia". Seus membros, alunos da Academia, chamavam-se uns aos outros pelos nomes de personagens do Lord Byron e tinham, como objetivo principal, colocar em prática as"extravagantes fantasias" do poeta inglês.
Realizavam orgias intermináveis e, diz a lenda, cerimônias macabras nos cemitérios paulistanos. Chegando a essa São Paulo, Álvares de Azevedo trava logo amizade com dois poetas estudantes, notórios boêmios, Aureliano Lessa e o futuro romancista Bernardo Guimarães. Juntos, planejam publicar um livro de versos, intitulado "As Três Liras". Introvertido, estudioso, Álvares de Azevedo leu com avidez e produziu vertiginosamente durante os quatro anos de Faculdade.
Escreveu os poemas reunidos nos livros "Lira dos Vinte Anos" e "Poesias Diversas"; os poemas longos "O Poema do Frade" e "O Conde Lopo"; o drama "Macário"; as narrativas de "Noite na Taverna" e "O Livro de Fra. Gondicário"; quase uma centena de páginas de estudos literários; alguns discursos acadêmicos e ainda incontáveis cartas pessoais enviadas ao Rio de Janeiro.
Ficaria muito difícil, portanto, a um trabalhador tão incansável, de saúde sempre abalada, ter-se misturado com freqüência às orgias sucessivas e aos excessos dos companheiros boêmios, menos dedicados à literatura e ao estudo. Vida louca? Certamente a dos que o cercavam. A de Maneco parece, aos estudiosos mais sérios, ter se passado fundamentalmente entre os livros e os sonhos.

Duas mortes marcaram profundamente o poeta nos seus últimos anos de vida. Em setembro de 1850, o quintanista Feliciano Coelho Duarte comete o suicídio. Em setembro de 1851, morre seu amigo João Batista da Silva Pereira Júnior. No discurso fúnebre do amigo, Álvares de Azevedo diria: "Cada ano uma vítima se perde nas ondas, e a sorte escolhe sorrindo os melhores dentre nós". No seu quarto de pensão, compõe um poema dedicado ao amigo, e escreve na parede: 1850 - Feliciano Coelho Duarte 1851 - João Batista da Silva Pereira 1852 - ...
Entre os anos letivos de 1851 e 52, vai passar as férias com a família. Passeando a cavalo, a conselho médico, com seu cão Fiel pelas ruas do Rio de Janeiro, para amenizar os sintomas da tuberculose que o afligia, sofre uma queda. Após uma operação, segundo a família sem anestesia, para a remoção de um tumor na fossa ilíaca - provavelmente uma apendicite supurada - e depois de 46 dias de agonia, deixa a vida para virar lenda.

"Lira dos Vinte Anos" - Publicação e Organização
A obra de Álvares de Azevedo é toda de divulgação póstuma. Maneco mal teve tempo de escrevê-la, quanto mais de organizá-la para publicação. Em 1853, o seu amigo Domingos Jacy Monteiro, seguindo as intenções do autor, que deixara anotações para a publicação em alguns cadernos, organiza o primeiro volume das "Obras de Manuel Antônio Álvares de Azevedo".
Com o título de "Poesias", o livro traz a primeira versão de "Lira dos Vinte Anos", dividido em duas partes, mas sem os seus respectivos prefácios, e incluindo apenas os poemas até "É Ela! É Ela! É Ela! É Ela!". A partir da edição organizada por Joaquim Norberto de Sousa e Silva, em 1873, foi acrescida uma terceira parte ao livro.
E assim, a cada edição a obra se modificava. A versão do livro que hoje temos como definitiva foi organizada por Homero Pires para a edição das "Obras Completas de Álvares de Azevedo" da Companhia Editora Nacional, em 1942. Ela é composta por um "Prefácio" geral à obra; uma "Dedicatória" à mãe do poeta; a Primeira Parte, composta por 33 poemas que vão de "No Mar" a "Lembrança de Morrer"; a Segunda Parte, com o seu "Prefácio", compõe-se de 19 poemas que vão de "Um Cadáver de Poeta" a "Minha Desgraça" - incluindo-se aqui, na contagem, os 6 da série "Spleen e Charutos"; e de uma Terceira Parte que vai de "Meu Desejo" a "Página Rota" e que, nas palavras do próprio Homero Pires, "não é senão uma continuação da primeira parte".
Para melhor entendermos as partes em que a obra se compõe, precisamos, antes, investigar um pouco as influências que o jovem Maneco recebeu dos autores mais importantes de seu tempo.

O Byronismo
Álvares de Azevedo pode não ter participado das orgias ditas "byronianas" dos colegas do seu tempo. Mas ficaram fortemente impressas na sua obra as marcas desse tempo em que, segundo o seu contemporâneo de Faculdade, José de Alencar, "todo estudante de alguma imaginação queria ser um Byron, e tinha por destino inexorável copiar ou traduzir o bardo inglês".
George Gordon, nascido pobre e manco em 1788, herdou, aos 16 anos, o título de Lord Byron e o castelo de Newstead. Espantou a sociedade aristocrática londrina com seus sucessivos e ruidosos casos amorosos, inclusive com sua meia-irmã Augusta, viajou por toda a Europa em busca de emoções, envolveu-se amorosamente tanto com homens quanto com mulheres, e morreu aos 36 anos, vítima da tuberculose, agravada por um ferimento em batalha, lutando pela libertação da Grécia, em 1824.
Em meio a toda essa agitação existencial, que se tornou o paradigma do homem romântico que busca a liberdade, Byron escreveu uma obra grandiloqüente e passional. Encantou o mundo inicialmente com seus poemas narrativos folhetinescos, em que não faltam elementos autobiográficos, como "Childe Harold''''''''s Pilgrimage" e depois o assustou com a faceta satírica e satânica que apresenta em poemas como "Don Juan".
O cinismo e o pessimismo de sua obra haveriam de criar, juntamente com o mirabolante de sua vida, uma legião de jovens poetas"byronianos" por todo o mundo. Na França, Alfred de Musset encontraria nele o melhor exemplo do homem (e do poeta) que quebra todas as regras sociais e vive guiado apenas pela emoção.
Sua versão do "byronismo", é, no entanto muito mais adocicada e sentimental, faltando-lhe muito da ironia sarcástica do inglês. No Brasil, na época radicalmente francófilo, lia-se muito mais Musset do que Byron. Foi o francês, na verdade, com a sua versão açucarada de Byron, quem mais influenciou o "Ultra-romantismo" de Casimiro de Abreu e das primeiras produções poéticas de Álvares de Azevedo.
Impregnado pelo "mal-do-século" - o tédio e a melancolia que a medicina da época imaginava fruto de uma bile negra produzida no baço (em inglês: "spleen") - e sofrendo a "doença da moda", como definiu a tuberculose o poeta inglês Shelley, Álvares de Azevedo imaginou, na sua obra ao menos, todo um universo de devassidão e pecaminosidade pelo qual se tornaria conhecido como o "Byron brasileiro".
Iniciou-se, no entanto, muito mais como um "Musset brasileiro" e, aos poucos, foi incorporando à sua poesia a ironia cortante de George Gordon. A divisão da"Lira dos Vinte Anos" em partes corresponde a essa evolução. O livro parte do romantismo sonhador e sentimental na Primeira Parte, para alcançar o seu ápice no romantismo irônico e auto-crítico da Segunda. Do Byron-Musset ao Byron-Byron. Assim, Azevedo traçou se nome definitivamente na história da literatura.

Lágrimas de Morrer
Se tu souberas que lembrança amarga
Que pensamento desflorou meus dias,
Oh! tu não creras meu sorrir leviano,
Nem minhas insensatas alegrias!

Quando junto de ti eu sinto, às vezes,
Em doce enleio desvairar-me o siso,
Nos meus olhos incertos sinto lágrimas...
Mas da lágrima em troco eu temo um riso!

O meu peito era um templo - ergui nas aras
Tua imagem que a sombra perfumava...
Mas ah! emurcheceste as minhas flores!
Apagaste a ilusão que o aviventava!

E por te amar, por teu desdém, perdi-me...
Tresnoitei-me nas orgias macilento,
Brindei blasfemo ao vício e da minh'alma
Tentei me suicidar no esquecimento!

Como um corcel abate-se na sombra,
A minha crença agoniza e desespera...
O peito e lira se estalaram juntos...
E morro sem ter tido primavera!

Como o perfume de uma flor aberta
Da manhã entre as nuvens se mistura,
A minh'alma podia em teus amores
Como um anjo de Deus sonhar ventura!

Não peço o teu amor... eu quero apenas
A flor que beijas para a ter no seio...
E teus cabelos respirar medroso...
E a teus joelhos suspirar d'enleio!

E quando eu durmo... e o coração ainda
Procura na ilusão tua lembrança,
Anjo da vida passa nos meus sonhos
E meus lábios orvalha d'esperança!
(Álvares de Azevedo)

À Charles Chaplin

2007-05-01T11:08:00.000-07:00

Eu...

Eu já perdoei erros imperdoáveis, tentei substituir pessoas insubstituíveis e esquecer pessoas inesquecíveis. Já fiz coisas por impulso, já me decepcionei com pessoas quando nunca pensei me decepcionar, mas também decepcionei alguém. Já abracei prá proteger, já dei risada quando não podia, fiz amigos eternos, amei e fui amado, mas também fui rejeitado, fui amado e não amei. Já gritei e pulei de tanta felicidade, já vivi de amor e fiz juras eternas, "quebrei a cara" muitas vezes! Já chorei ouvindo música e vendo fotos, já liguei só pra escutar uma voz, me apaixonei por um sorriso, já pensei que fosse morrer de tanta saudade e tive medo de perder alguém especial (e acabei perdendo)! Mas vivi! E ainda vivo! Não passo pela vida...e você também não deveria passar! Viva!!! Bom mesmo é ir a luta com determinação, abraçar a viva e viver com paixão, perder com classe e vencer com ousadia, por que o mundo pertence a quem se atreve e a vida é MUITO para ser insignificante.

"Se tivesse acreditado na minha brincadeira de dizer verdades teria ouvido verdades que teimo em dizer brincando, falei muitas vezes como um palhaço mas jamais duvidei da sinceridade da platéia que sorria."

"A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso. Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo. Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar. Então você trabalha 40 anos até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria.Aí você curte tudo, bebe bastante álcool, faz festas e se prepara pra faculdade. Você vai pro colégio, tem vários namorados, vira criança, não tem nenhuma responsabilidade, se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe, passa seus últimos nove meses de vida flutuando. E termina tudo com um ótimo orgasmo! Não seria perfeito?"

Obrigada pela pessoa que você foi...

Manual da Sobrevivência

2006-12-02T21:04:00.000-08:00

"Depois de algum tempo você aprende a diferença, a sutil diferença entre dar a mão e acorrentar uma alma. E você aprende que amar não significa apoiar-se, e que companhia nem sempre significa segurança. E começa a aprender que beijos não são contratos e nem promessas. E começa a aceitar suas derrotas com a cabeça erguida e olhos adiante, com a graça de um adulto e não com a tristeza de uma criança. E aprende a construir todas as suas estradas no hoje, porque o terreno do amanhã é incerto demais para os planos, e o futuro tem o costume de cair em meio ao vão. Depois de um tempo você aprende que não importa o quanto você se importe, algumas pessoas simplesmente não se importam... E aceita que não importa quão boa seja uma pessoa, ela vai feri-lo de vez em quando e você precisa perdoá-la por isso. Aprende que falar pode aliviar dores emocionais. Descobre que leva-se um certo tempo para construir confiança e apenas segundos para destruí-la, e que você pode fazer coisas em um instante, das quais se arrependerá pelo resto da vida. Aprende que verdadeiras amizades continuam a crescer mesmo a longas distâncias. E que bons amigos são a família que nos permitiram escolher. Descobre que as pessoas com quem você mais se importa na vida são tomadas de você muito depressa... Por isso, sempre devemos deixar as pessoas que amamos com palavras amorosas, pode ser a última vez que as vejamos. Aprende que paciência requer muita prática. Descobre que algumas vezes, a pessoa que você espera que o chute quando você cai, é uma das poucas que o ajudam a levantar-se. Aprende que maturidade tem mais a ver com os tipos de experiência que se teve e o que você aprendeu com elas, do que com quantos aniversários você celebrou. Aprende que há mais dos seus pais em você do que supunha. Aprende que nunca se deve dizer a uma criança que sonhos são bobagens, poucas coisas são tão humilhantes e seria uma tragédia se ela acreditasse nisso. Aprende que quando está com raiva tem o direito de estar com raiva, mas isso não te dá o direito de ser cruel. Descobre que nem sempre é suficiente ser perdoado por alguém, algumas vezes você tem que aprender a perdoar-se a si mesmo. Aprende que não importa em quantos pedaços seu coração foi partido, o mundo não pára para que você o conserte. Aprende que o tempo não é algo que possa voltar para trás. Portanto, plante seu jardim e decore sua alma, ao invés de esperar que alguém lhe traga flores. E você aprende que realmente pode suportar. Que realmente é forte, e que pode ir muito mais longe... Depois de pensar que não se pode mais. E que realmente a vida tem valor e que você tem valor diante da vida."